В пятнадцать лет стихи писал уже...

В пятнадцать лет стихи писал уже...
Почти полсотни лет (без двух годков).
Менялись темы, разный был сюжет,
Но чаще: про дороги... дураков...

Пусть говорят про две беды Руси,
Но всё иначе видится, порой.
Что качество? Куда ведут, спроси?
Кого ведут: трус, лодырь иль герой?

А дураки? Да, анекдоты есть
Про чукчей и других детей Земли...
За то, что наш технический прогресс
Они не приняли, в духовный путь ушли?

Так про каких же дураков пишу?
Какие мне дороги застят Свет?
Про властных дураков сказать спешу,
И про пути в грехах, где правды нет.

Я тоже не святой (земной покрой),
И на путях греховных есть следы:
Увлёкшись плотской жизнью, как игрой,
Ходил во тьме, по краишку беды.

Дожил я до шестидесяти трёх...
(а тридцать шесть - какая благодать!)
Дни, что прожил, скатились, как горох...
Куда? Да в Лету канули, видать.

Проходит всё: и радость, и беда...
Но перед родом долг не оплатить.
В Русь прошлую гляжусь я, иногда,
И вижу: впредь пред ней мне должным быть.