Письмо господину n

Ещё одна нарочито-ломаная грустно-ироничная зарисовка из цикла real story, смысл которой вряд ли будет ясен кому-то, кроме непосредственных участников этой истории и людей, которые в курсе событий.

***


Моё лицо отнюдь не медийно и не растиражировано интернетом. Меня кто-то помнит, как девочку с белым букетом.
*
Меня кто-то помнит, сегодня узнала об этом. В углах пыльных комнат, залитых искусственным светом, смотрясь в зеркала в паутине, мы долго с друзьями курили. «Нет правды в бокале Martini», - кокетливо говорили лирические героини, что «Winston» до фильтра смолили. Нет правды в ногах, никотине и фильме с Вивьен Ли.
*
Все знают, что я актриса подмостков под небом синим, где маски сменяют лица, которые износились. Да вот заигралась в роли надуманных меланхолий. (Не Вы ли тому виною?) Меня виртуально колет под пятое межреберье. Под пятку пятак -  на удачу, когда Вам пишу сообщенья, но только теперь иначе: пишу, а потом стираю, пишу и стираю снова. Построчно и поспирально –   Три слова, одно, полслова…
*
Здесь каждый ментально повязан (А где же сегодня Вы?) В моих беспорядочных связях. (Нет, что Вы, не половых!): ведьм юных с Таро в кармане, метателей рун и молний. Как жаль, что по этой карме, Вы не замечены боле. Вы не замечены… Больно… Вольно, скажу, удачи, дайте уйти на волю, широкоплечий мачо.
*
В общем, такая досада, засада и те же грабли. А всё, что здесь написала, я Вам ни за что не отправлю.

Август 2014г.