Я Вас Люблю, представьте, Натали...

***

                Может, автор – фантазер, чудак?
                Д. Кугультинов «Дальние сигналы»

- Я Вас Люблю, представьте, Натали...
- И я Вас тоже... правда, чувство долга,
Чуть сковывает как-то и неловко,
И не дает подняться от земли.

- Коль Вам невмочь, то я Вас подниму,
Плевать на все нам языки и ушки...
- Ах, Жорж, лишь только не узнал бы Пушкин...
- Не будем мы ж рассказывать ему...

Да мало ли какая болтовня,
Кочует по салонам Петербурга
И светской знати хочется по пунктам
Все разложить касательно меня

И Вас, Наташа, для того Балы
И создаются, Русский Император,
Как Греческий, Талантливый Оратор
При виде Вас... во все концы пары,

Несутся, будто он, как Паровоз,
Хотя, простите, их в России нету,
Скажите разве Вы! нужны Поэту?
Не отвергайте только мой вопрос.

Ему не все равно в Своей Дали?
Не о такой он вовсе и мечтает,
К тому же он, признайтесь, изменяет,
А, стало быть, не любит, Натали...

- Ну, что Вы, что Вы, Жорж, такая речь,
Вам не к лицу, хоть в общем, Вы и правы,
О, гнусный век – обязанность и нравы...
Могла бы я... сию обузу с плеч,

Смахнула бы, когда б была умней,
Но странное такое подозренье,
Что не было такого и уменья
Во всю плеяду незамужних дней.

- Наташа... Вы такая... Вы така...
Вы, как цветок средь вашего мороза,
И Вас представить мне желанней Розой,
Такою розовой, чуть более, слегка.

- Вы, Жорж, забавный все же озорник,
Ценю я Ваше качество азарта,
Но не дошло бы лишь до Александра,
Кровь закипит, ну прямо в сейный миг.

- Да, да, наслышан, о его корнях...
О, Натали простите, то, что снова,
Вам говорю, ну, что уж в нем такого?
Он, разве, Вам приятен в простынях?

- Ну, Жорж... ну это просто... не могу ж,
Вас посвящать... хотя мне все понятно,
Но с Вашей стороны неделикатно,
Вы все ж не забывайте, он мой Муж,

Отец детей моих, Поэт большой,
Живем мы все на Мойке, Дом 12...
При всем желании не можем мы встречаться,
Ведь он дитя с ранимою Душой...

Быть может Вам... есть у меня сестра,
Хорошенькая, может быть найдете
О чем поговорить с ней и придете...
В невестах все, а уж давно пора.

Услушал тему Плут и подарил,
Великим Истам Пасквиль свой живучий,
Измучен и изучен до падучей
Сей Раритет, что многих прокормил.

В своей болезни, не смыкая век
Наш Дорогой Ученый Современник,
Который, верим мы, не ради Денег,
Морочит головы  из Века в Век.

Какая разница как было там?
Один блудил, но вот при всем при этом,
Остался в памяти известнейшим Поэтом,
Другая где? Ау! Кричим векам.

Слова и Жизни превратились в Прах
И кто поймет, что, верно, что неверно,
Что было там примерно не примерно,
В забытых напрочь Золотых Веках.