Скоро будет похмелье.
Потому что - пьяна...
Я страстною неделей
эти дни назвала.
Пошутила, конечно.
Да простит меня Бог!
Не могу быть безгрешной...
Кто еще бы так смог:
Изменить, измениться -
за мгновенье до сна?
Встрепенулись ресницы,
взгляд твой выпив до дна,
и упали, прощая
всё, что будет затем:
и молчанье за чаем,
не нашедшее тем
для беспечной беседы;
торопливость минут;
"я, конечно, приеду";
"поезжай, там ведь ждут";
невозможность проститься
и безжизненность рук...
На растерянных лицах
затерялся испуг
от нечаянной фразы,
с губ слетевшей легко,
не осознанной сразу,
после... там... высоко,
где душа, предав тело,
заблудилась спьяна...
...Сколько лет... беспохмельных...
А жила ли? Была...
Жила-была
© Copyright: Марина Максимишина, 2014
Свидетельство о публикации №114082210163
Свидетельство о публикации №114082210163
Рецензии