Просека с позолотою
листьев упавших вряд.
Мимо бегут субботою
осень и чей-то взгляд.
Рваными днями скошены
горесть и вся ботва.
Оли! ты как усопшая,
время кричит-Ать-два!
Скоро уже туманами
будем встречать свой день.
Странными ,очень ранними
сходами ног в метель.
Заповедь наша вспомнится,
каждому по судьбе-
осень на юг попросится,
благо уж-не ко мне.
Осень
© Copyright: Мария Леком, 2014
Свидетельство о публикации №114082210097
Свидетельство о публикации №114082210097
Рецензии