Он ей письма писал, много очень и часто.
И летала душа, окрыленная этим счастьем.
Он ласкал не спеша, укрывая от всех ненастий,
И согрелась душа, заискрилась, наполнилась счастьем.
Он ее обнимал, до мороза на бархатной коже,
И казалось ей что: две души друг на друга похожи.
Он смотрел ей в глаза, не любил ее горькие слезы,
И металась душа…от разлуки…, а он привозил ей розы.
Он ее обожал, называл ее Милой, Мартышкой,
И скакала душа…Он дарил ей редкие книжки.
Он ее целовал, от макушки, до кончиков пальцев…
Но однажды…устал, закружившись в семейном вальсе.
Он ее позабыл, не писал он ей больше писем,
Он так был ею любим, но молчание было как выстрел.
Он ее водою облил, леденящей струею прохлады,
Трепет чувств в раз охладил, так, что больше ничего уж не надо.
Видно он ее не любил, видно просто так было надо…
Просто взял и позабыл, ну и так ей и надо!
***
© Copyright: Олеся Болбат, 2014
Свидетельство о публикации №114082108479
Свидетельство о публикации №114082108479
Рецензии