Мне с Вами в городе одном тесно.
Тепло касаний прежних бродит по подъездам.
Вечерний ветер с привкусом печали -
Что вновь не Вы в окно мне постучали -
Обнимет за озябнувшие плечи,
Обидой мою ауру калеча.
Но я на раз об этом забываю,
На остановке пятого трамвая
Целуя ваши сомкнутые веки.
Не думая о первом робком снеге,
Который выпадет на тысячные мили,
Что между нами наши боги расстелили.
Не думая о нынче/завтра/после.
Не думая, должно быть, вовсе.
И вовек.
Будь проклят этот вымышленный снег.
Пустоголовое
© Copyright: Аник Мо, 2014
Свидетельство о публикации №114082100814
Свидетельство о публикации №114082100814
Рецензии