И снова художнику

Ты вновь куришь. Дымишь сигаретой.
В комнате стог от этого удушающего аромата.
Сидишь, размышляешь. Полураздетый.
Терпишь душевную боль. Так не надо!
Вспоминаешь все прежние дни пережитые,
Дым рисует картинки из памяти:
Как вы были друг другом словно забытые,
Обращали как взоры к паперти.
Как бежали, прячась от хмурых прохожих,
И дурачась, зимой  играли в снежки,
Застилали шелками как свое ложе,
И сидели часами на берегу той реки...

Ты, бычок потушив, принялся за новую папироску.
Закусив её в зубах, перебираешь холсты.
В одиночку. На аудио кто-то читает Бродского-
Её стих любимый. Его наизусть знаешь ты.
Горячий кофе глотаешь. Крепкий. Горький.
Натощак. Портреты ее разглядываешь.
В комнате застыл аромат ее духов. Стойкий.
А ты все на подушку ее поглядываешь.
Бутылки виски опустошенные валяются:
Так заглушал ты боль и крик в душе,
Которые сердце рвали тебе от ее отсутствия.
Ты понимал, что не вернуть ее уже.
Пепельница переполнена окурками.
Ты нервный. Бросишь вновь что угодно в окно.
На этот раз вазу. А на полу
Разлитые краски и битое стекло.
Включишь громко музыку. Тяжелый рок.
Не помогает. Она не вернулась.
В груди так ноет и безумно больно жжет.
Не ожидали вы этого. А всё так обернулось.

Прошли часы. Ты уже в полной тишине.
Ночь. Полнолуние. Она его любит.
А, может, позвонить следует тебе
И рассказать, как сейчас она тебя губит.

Номер в телефоне набрал.  Промолчал.
Больше звонить и писать не будешь.
Выключен свет, и горит лишь свеча
Кажется, она тебя скоро разлюбит, забудет.

Мысли кубарем в твоей голове
Летят. И смешиваются, как тесто.
Это уроком осталось бы тебе,
Если б сейчас вот вернулась она- твоя невеста.

Хлопнула дверь. Шум в коридоре.
Кажется, это мечты….
Шум усилился. И вскоре
Отчетливо слышатся её шаги.
Она, улыбаясь к тебе молча подходит.
Берет из рук твоих коньяк
И жадно так его допивает. И водит
Глазами. Шатается, немного сбиваясь с ног.

Утро. Ты куришь. Дымишь на балконе.
Она тихо спит в простынях.
Любуешься ей. И слова на холсте выводишь:
 «Навеки люблю лишь тебя!»