Луна.
За окном, будто кто-то сидит
За мерцающим чёрным столом.
Он пишет и думает, и говорит
одно, и всегда об одном;
- Война не приходит в личине друзей.
Мы знаем её в лицо.
Мы знаем, что нужно безвременье ей.
И кто её был отцом.
Всё чаще мы смотрим под ноги коня,
Но слышится из под копыт:
«Построенной башне не выстоять дня,
Пока кто-нибудь не убит».
И глядя на Землю, мы видим дома,
Разрушенные суетой,
Застывшие лица; Но вот и сама,
нас Смерть попирает пятой.
Чашу,
с пьянящим вином прошлых войн,
В одной, она, держит руке.
И тысячи смертных, придя с похорон,
Гуляют в её кабаке.
В другой - с запекшейся кровью меч
До судорог сжала она.
И каждый из нас должен будет лечь,
А чаше не видно дна.
И тот, кто питался её вином,
Упрятав трактаты в суму,
Вдруг снова пьянеет, забыв о том,
Что хочется вспомнить ему.
Баллада о войне
© Copyright: Александр Коротков 3, 2014
Свидетельство о публикации №114082106665
Свидетельство о публикации №114082106665
Рецензии
Он здесь уже очень давно.
С уважением.
Александр.
Александр Коротков 3 25.08.2014 15:32 Заявить о нарушении
С уважением.
Александр.
Александр Коротков 3 25.08.2014 15:32 Заявить о нарушении