…Ушли рутиною наполненные будни…
Б. Окуджава
Нет Окуджавы… Лирики всплакнут -
Ушёл поэт – волнующий и чистый.
Губами к его нежности прильнув,
Добрели мы под звуки гитариста.
Свеча угасла, но идёт концерт,
Гитары переборы чуть зависли,
И слышится сменившийся акцент
В водовороте слов, в потоке мысли.
Сменяя микрофоны на устах,
Три интеллекта, три печальных барда
Поэзию творят, слегка устав,
На сцене крохотной, как поле бильярда.
На перепутье наболевших слов
Поэта образ в свитерочке старом
И тени образов, вплетённых в ткань стихов,
Готовящихся к выходу с гитарой.
Не просто жанр – Эпоха за спиной,
И в каждой песне слышится тактично
Булатовский напев очередной,
А остальное – очень даже лично…
Идёт Концерт – эмоций полон зал,
И разом, словно тени пополудни,
Из святости, о коей Он писал,
Ушли рутиною наполненные будни…
Идёт Концерт…
Идёт Концерт
© Copyright: Анатолий Берлин, 2014
Свидетельство о публикации №114082110164
Свидетельство о публикации №114082110164
Рецензии