Сомни последнюю жевачку,
На тротуаре шлёпнется она.
Какая сила, что подошвы,
Годами чиркают, она видна.
И в нас летят плевки-слова,
И память гнусная трава
Хранит не погребёнными осколки,
Чьи острия прорежут и века.
Был царь, он говорил - Иду на Вы.
Но ложь не знает прямоты,
Она займёт неспешно все тылы
И клюнет в голову - УВЫ.
СМИ
© Copyright: Шура Рин, 2014
Свидетельство о публикации №114082009595
Свидетельство о публикации №114082009595
Рецензии