Поэты любят страдать.
Так муза приходит быстрее,
Так строчки ложатся ровнее
И меньше хочется спать.
Поэту дано три предмета:
Перо, что не хочет писать,
Цветок, что завял до рассвета,
Человек, что не станет его читать.
Поэту достаточно утра,
Достаточно звёзд первых,
Бликов луны.
Поэты считают минуты,
Мгновенья до следующей тёплой весны.
Минуя пространство и время,
Тетради, что хочется сжечь.
Поэту лишь хочется света,
Тепла, что смогло бы его уберечь.
Поэты
© Copyright: Оля Морская, 2014
Свидетельство о публикации №114082009207
Свидетельство о публикации №114082009207
Рецензии