***
Всё тот же стих, бессвязный, бесконечный *,
Пою, как чукча, уж который год,
Он – словно караванный переход,
Тягучий, как смола, и столь же вечный.
Прокапал дождик, мелкий, быстротечный,
Брусника у торговок – первый сорт,
Восторг! Её горстями – прямо в рот.
И стих пою – бездумный и беспечный.
А там, вдали от Тампере – Ашдод,
Там море, солнце, синий небосвод,
И всё бы хорошо, да вой сирен,
Взрывающий размеренность и лад
Уже чёрт знает сколько лет подряд…
Не хватит ли нам этих мизансцен?!
*) Строка из сонета Луиса Камоэнса
в переводе М. Талова.
20.08.14
Всё тот же стих, бессвязный, бесконечный...
© Copyright: Марк Полыковский, 2014
Свидетельство о публикации №114082008306
Свидетельство о публикации №114082008306
Рецензии