Бывают дни

Бывают дни,
когда рекой
течет словесность
взятая из ниоткуда.
Слова, гнездясь наперевес,
в строку летят,
как птицы чуда.

Бывают дни...

Одни легки - пушинки дунутые с плеч.
И улетают как пришли...
В края...
В края.., быть может встреч...

А иногда приходят сном
полупрозрачно
необыденно-реально...
Мираж ты трогаешь рукой,
Ладонью достаешь - буквально.
И сон не кажется уж сном...
Нам ветви музыку играют,
одев расшитое теплом
из листьев платье,
не стоят - порхают...

Бывают дни - все как один -
подстрижены искусно.
Ремесленник их господин,
они - послушны.

Все эти дни, как бисер дум,
отполированные звенья
во временной цепочки лет,
а может мы их Приведение..?

Другие грузом на плечо
обрушатся с утра,
а ты молчишь,
чтоб не упасть.
Ровней... ровней спина.

Бывают дни
И все из них
мы проживать должны,
но нам позволено в игре
звучание найти...

Или создать из сердца струн
произведение без нот...
"Без правил", - скажет оптимист.
А, пессимист, - "Закройте рот".

С улыбкой
выслушаем спор
и отворим окно,
когда играет инструмент
красиво ровно и легко.