Июльской ночью у порога
Лежал уставший
музыкант.
Его негнутая спина
Касалась знавших
грязь ступеней.
Измотан, утомлён дорогой,
Прибитый чадом жарких дней,
Лениво-томный и больной...
Мы слышали о нём когда-то,
Но ты не помнишь, я забыла.
Он знал,
о чём он пел в ночи,
Он знал,
зачем он шёл на север,
Он слышал дрожь виолончели
В тревожном свете фонаря,
Он знал,
что придорожный клевер
К земле склоняется не зря,
А шепчет путнику слова:
Вставай, родной, тебе пора.
О том музыканте
© Copyright: Анастасия Трескина, 2014
Свидетельство о публикации №114082007226
Свидетельство о публикации №114082007226
Рецензии