Себе. Уже скоро

...Вновь,  сделав  шаг  по  бесконечной  ленте,  ты  попадаешь  в  замкнутую  сеть:
себя  из  теста  дрожжевого  лепишь и  на  листе  проталкиваешь  в  печь, 
и  на  углях,  в  который  раз  распятый,  твой  голос  мрёт  в  обещанных  "потом".
Тебе  привычней  сожалеть  и  плакать,  и  звать  дожди,  и  ждать  второй  потоп.

Так  ищет  выход  канувшее  в  Лету  из  непространственных  дорожных  пут  —
ты  мнишь  себя  разумным  человеком  и  входишь  в  дверь,  и,  как всегда,  не  в  ту.
Там,  в  лабиринте  кастовой  системы,  блуждает  эхо,  ты  —  за  ним  —  в  тупик.
Твой  поезд  —  миф, 
его  —  сдавили  стены, 
ты  —  сдавлен  им 
(ты  в  нём  и  тоже
миф).

Тебе  осталось  крошечным  моллюском  фосфоресцировать  на  глубине,
где  вяжут  так,  что  каждый  толстый  узел  на  твоём  фоне  кажется  слабей. 
И  снятся  сны  (немеешь,  повернувшись,  как  будто  яр,  и  недоступно  дно): 
в  своей  ограде  ивовые  прутья 
готовит  дед,  из  них  плетёт  забор,

и  много  тех,  других  и  незнакомых,  до  дыр  затёртых  в  круговерти  лет —
ты  вспоминаешь  то,  о  чём  не  помнишь  (обычно  ночью  и  всегда  во  сне);
и,  просыпаясь,  прогоняешь  совесть,  и  задыхаешься  в  пустых стенах.

Твой  август  скоро  тоже  будет  сорван
и  станет  ждать  —  затоптанный  —  тебя.

17-20 августа 2014 г.