А что если нет никакого космоса?

А что если нет никакого космоса? Нет никакого молниеносного удара свыше, приносящего вдохновение? А что если это те два бокала вина, выпитые совсем недавно, мерцание лампочки в тишине комнаты, и бред, заполняющий мозговые клетки. Что если вдохновение всего лишь механическая единица, получаемая с болью, с большой эмоциональной болью? Проходящая через изменения в сознании, через глубинные мысли и пустые слова, льющиеся из наших уст? А что, если вдохновение это стечение обстоятельств, времени и пространства, именно здесь, в этой комнате, под стук часов и доносящиеся голоса с улицы? Что если это всего лишь мое одиночество, тщетные поиски близких по духу людей, отсутствие воздуха. И во всем этом гниющая, зловонная, поджидающая пустота, которая вот-вот заполнит голову дурными мыслями, дурными строчками. Кому вообще нужны эти строки, если они так мучительно достаются? С внутренней болью, чтобы потом выйти,  чтобы родиться, и донести слово. Но что значит то самое слово, полученное в той самой темноте, при мигании желтой настольной лампы и шороха ветвей за окном. Что значит оно для остальных? Для другого человека? В этом слове все мы. Я, Он, Она, Ты. Мы живем в этих словах. В трех или четырех строчках. Я не знаю более страшной зависимости, более страшной болезни, чем рождение стиха. Через внутреннюю боль, через тысячу мыслей, через сотню побочных эффектов пронесется эта пара слов, и останется на бумаге. Для кого-то это просто испачканный чернилами лист, а для кого-то пламенный огонь, дающий надежду идти вперед.