Я листаю семейный альбом

Я листаю семейный альбом,
Словно в прошлое дверь открываю,
Сбросив груз улетевших годов
Время заново переживаю.

Вот детсад, школа, майский пикник,
Проплывают родни поколения . . .
Пожелтевшие карточки — в них
Остановлены жизни мгновения.

Вот две «фотки»,  им лет тридцать пять,
Помню, в летнюю знойную пору
Повезли мы гостей отдыхать
К Кременчугскому новому морю.

Там, вдали показалась вода,
Ветер лёгкую зыбь нагоняет,
Мы бегом поспешили туда
Здесь поплаваем, поныряем!

Смело делаем первый шаг . . .
На второй не хватает силы,
Увязаем по пояс в пласт
Чернозёмного вязкого ила.

Но мы свой продолжаем путь,
Может, дальше начнётся море?
Нет, и там моря сверху чуть-чуть,
А под ним прошлогоднее поле.

Да-а-а! Купанье не удалось,
Хоть по берегу погуляем,
Вон, вдали высочит утёс,
Полюбуемся, поснимаем!

Только радости снова нет,
Не утёс это, столб земельный,
Удалось ему уцелеть
Тем, что корни скрепили землю.

Здесь берёзка росла, или клён,
Зеленели и грели души,
Но осенний жестокий шторм
Всё размыл, разорил, разрушил.

Еле-еле взобрался на холм
Брат, приехавший к нам из Донбасса . . .
Бережёт наш семейный альбом
Память в фото, об «отдыхе» нашем.

От «утёса» следа уже нет,
Унёс брата Чернобыльский радий,
Лишь остался нам горький след
В долгой памяти двух фотографий.
.       .       .       .       .      .       .       .
Зеленеет, синеет, цветёт
Рукотворное мелкое море,
Где-то высится новый «утёс»,
Под водой киснет новое поле.

На Земле есть немало морей
Настоящих, с водою солёной,
И ещё вспоминаются мне
Из народного лексикона:

«Море радости», «море грёз»,
Колосятся «моря пшеницы»
В «море трав» «островок берёз»
В снах цветных но ночам мне снится.

И небес необъятную высь
Мы зовём «голубым океаном».
Гармонична Земная жизнь,
Всё в ней есть. Только людям мало!

Горделив и хвастлив человек,
Возомнил, будто царь Природы,
Неразумный, принёс столько бед!
Испоганил и Землю, и Воду.

Что ж оставишь в наследство тем,
Кто придет в этот мир за тобою?
«Море лжи»? «Море слёз»? «Море бед»?
Иль цветочное дивное «море».

Всё исправь, что ещё возможно.
Завтра может уже быть поздно .  .  .