Баллада о колбасе

На доске скрытой памяти много незримых наклеек,
То, что помним – оно, как  зарубки ножом на судьбе… 
Вновь  горчит на губах сок томатный за десять копеек,
Ночью снится колбаска варёная за двадцать две…

Только суть не в деньгах, не в гурманно-изысканном вкусе –
Не такой уж особенно избранный  деликатес.
Был для нас, пацанов, в том, счастливом, Советском Союзе
Завтрак – хлеб, тонко мазанный маслом (а часто и без)…

Жизнь  была не пикник… Но хорошего – было немало…
Мы росли и мужали, гордясь нашей славной страной.
Бились за урожай и за качество плавки металла,
Пили тёплое пиво в единственный свой выходной….

Всё теперь изменилось. И век, и страна, и эпоха…
Наши бывшие девушки нянчат крикливых внучат.
И  дворы затерялись в цветении чертополоха,
Лишь старушки на лавках всё также лениво ворчат…

А вокруг изобилье,  от крабов до сочных индеек...
Но звучит, как баллада, в широкой народной молве.
О стакане томатного сока за десять копеек
И о хлеба краюхе с той "докторской"  за двадцать две…