***

Обидно немного, что нет вдохновенья,
Что муза покинула. Шум в голове.
А я не поэт и пишу без терпения,
А коль не выходит - так я не в себе.

И слог так изменчив, и рифмы хромают,
И столько банальных заезженных тем.
А люди не слышат и не понимают,
Попытки мои раскрыть суть всех проблем.

Знакомые фразы, повторы без смысла,
Все снова по кругу, я падаю вниз.
Фальшивое "браво" над ухом повисло,
И так лицемерно пустое "на бис".

Бездарные судьбы, пусть даже с талантом,
А может и вовсе уже без него.
Хочу быть поэтом, но этого мало.
Познать бы сначала себя самого.

Никчемные строки. Не надо сравнений!
Есенин и Пушкин трясутся в гробу...
Меня не запомнит одно поколение,
И даже о большем я не говорю.

Избитые рифмы, все снова сначала,
Ни слова по делу - одна лишь вода.
Быть может, от жизни я просто устала,
Поэтому и в голове ерунда.

А что в голове - перенесть на бумагу,
Со злобой комкая хрустящий листок.
Размажу чернила...Ну что музе надо?!
У всех получалось, один я не смог.

Бессмысленно это, стараюсь я даром,
Великим поэтом мне стать не дано.
Вернуть бы все мысли в порядок обратно,
Да только во мне уж другое кино...