Я не поэт

Я не поэт, и вряд ли я им стану,
Во мне, наверное, не хватит глубины,
Страницы жизни каждый день перебирая,
Я извлекаю впечатления изнутри.

В смятении чувств или восторженных эмоций,
Ложатся мысли строками на лист,
Приобретая смысл в рифме нужных порций,
Из головы сюжеты воплощая жизнь.

На это меня муза вдохновляет,
Настраивая на лиричную волну,
В воображение картины загружает,
А с них уже стихи я и пишу!

Стихи, если они являются стихами,
Будут храниться, кто-то их прочтет,
Через десятки лет, когда меня не станет,
Он для себя что-нибудь важное черпнет.

Быть может, неизвестный мне читатель,
Прочувствует моменты, прожитые им,
Тогда порадуется и этих строк создатель,
Значит не зря, он жизнь свою прожил!

Значит не зря, писал бессонными ночами,
Не зря, я время поминутно убивал,
В поиске рифм, ломая голову часами,
Я от души частицы жизни отрывал.

Внедрял их в каждое мое произведение,
И оживлял тем самым, будто бы живой водой.
Тогда испытывал я словно озарение,
И накрывало меня, эйфорической волной.

Десятки раз я перечитывал и восторгался,
Даже, когда писал не самый лучший стих,
В конце концов, я для себя писал и восхищался,
И самым был счастливым в каждый миг.

Пускай, буду непризнанным, и не сочтут меня поэтом,
Я как писал, так буду продолжать писать,
Строчку за строчкой и куплеты за куплетом,
Бумаге душу буду изливать!