Ты глядишься в окошко сквозное.
Мир не хочет тебя принимать.
Тихо, холодно. Пахнет весною,
Но весны все никак не видать.
Сын заснул. Значит можно заплакать,
На луну диким зверем завыть,
Слезы жгучие в волосы спрятать.
И опять свою душу открыть.
Пусть заплевано там, пусть нагадят,
Нацарапают мат на груди.
Ветер эти царапины сгладит,
Подтолкнет: «Что застыла? Иди.
Разрывай свое сердце на части
И дари их прохожим, любя.
Пусть у каждого будет по счастью,
По больному кусочку тебя».
Шепчет тот, кто, наверное, спятил:
«Нет на свете прекрасней земель!»
Но рябиновый крест на распятие
Обрекает любимых людей.
И веревка, как мостик канатный,
Как надежда, усталость, тоска.
Как болезнь, в голове твоей ватной.
Как болезнь... оттого что одна.
Марине Цветаевой
© Copyright: Аня Звягина, 2014
Свидетельство о публикации №114081909718
Свидетельство о публикации №114081909718
Рецензии