Ода сандалетам

Начинаю рассказ, как овец ночью пас.
За меня были звёзды в ответе.
Это был не Парнас, не Памир, ни Кавказ.
Завертелось во сне, на Тибете.

Я сидел в тишине, и в небес – глубине,
Лишь луна отражалась в браслетах.
Был доволен вполне, посох тоже  при мне,
Ноги в даренных, топ-сандалетах.

Вдруг внезапно упал, налетел сильный шквал,
С ног сорвав дорогие штиблеты.
Словно злобный шакал, он с собой «ускакал»
Дорогие мои сандалеты.

Ноги были в крови, ты меня не зови,
Не хочу бутерброды с паштетом.
Душу ты не трави. Я хочу визави.
Где же вы. О! Мои – сандалеты!

Я бродил среди скал, и пропажу искал.
Попадались одни лишь поэты.
Там  один «аксакал», по секрету сказал,
Где искать дорогие штиблеты.

Опустился я вниз, и чудак пародист,
Ничего даже толком не зная,
Он, китайский лингвист, и народный артист,
Денег дал на билет, до Алтая.

До свиданья Тибет! Будет новый хребет.
Снова будут заблудшие овцы.
С ними мне по пути, донести  дух штиблет.
Помогите же  в этом мне – Хлопцы!