Спит посёлок...

   Посёлок спит, под хмурым небом,
Дверь в старых петлях, не скрипит,
   Трамвай обвешанный плакатом
Людей везти в парк, не спешит...

   Не тронется он больше с места,
Обрывки провода висят.,
   Ещё вчера он как-то бегал,
Теперь ему сто лет стоять.

   Пока под землю, в ржавом виде,
Весь с головою не уйдёт.,
   Вторую жизнь в литейном цехе
Не даст ему, такой народ...

   Он не настроен своей жизнью
На социальный разворот,
   Он также с ржавчиной душевной,
Уж сколько лет, как может, пьёт.

   Его четвёртое столетие
Жестоко гнут в свою дугу
   Чиновный класс, как лихолетье,
Слуга от дьявола к царю.

   Он замордован, он не верит,
Что справедливость есть тому...
   Но он всегда откроет двери,
Будь ты с ножом, вчера, к нему.

   Такой простой, не сложный гений
Сидит ещё в его мозгу,
   Что упиваясь своей ленью,
Не ждёт... идёт, само к нему.

   Вот парадокс... ведь он не просит.,
Доволен малым, потому,
   Гулять босым, свободным, проще,
В том соль... не должен никому.

   Дождь наплывёт, ещё не спелый,
Воздух влажный - тишина,
   Тротуар рябой и снежный.,
Вниз, как косы - провода.

   Покосилась вновь табличка.,
Не влезай, а то убьёт,
   Спит посёлок, как девица
И уже который год...