Escape

Сумерки. Вокруг только дым, сигаретный, убивающий и отгоняющий все живое и благоразумное вокруг дым. Я до сих пор удивляюсь, как люди общаются с моим пропитанным этим дымом естеством. Порой кажется, что этот дым единственное настоящее и реальное, из всего что окружает меня. Единственная вещь за которую можно с уверенностью провала ухватится. Да прискорбно понимать, что я начал хватать руками дым, пытаться фильтровать сквозь него воздух, да и, впрочем, весь меня окружающий мир.
Красный, источающий жар мотылек на конце очередной моей спутница на ближайшие 5-7 минут, потом она угасает, я ее тушу в пепельнице рядом с такими же как она спутницами, которые так сладко заполняли пустоту моего тело, но также сладко и медленно отравляли его. Мотылек, скачет, бежит, летает перед глазами, как бы игриво намекая, что я никогда не смогу удержать его в руках, как в прочем и все, что меня когда-либо окружало. Порой кажется, что этот красный еле заметный огонек, единственное светлое в моей пустой и дряхлой жизни пятно света, и что уж точно, ярче него скорее всего ничего уже не появиться.
Да и раздумывая о сигаретах собственно, они, наверное, единственные, кто с мною честен. Я постепенно убиваю их, а они меня, нам нравится это бесконечное действие, в котором могу выиграть либо я, либо они. В прочем многим это похоже на обычную повседневную жизнь, переведенную и опошленную моими “философскими” суждениями.
Выход. ВЫХОД! Мне необходим выход, мне до тошноты осточертело это все. Каждый раз, когда я нахожу точку хотя бы малейшей опоры, эта Опора, черт ее побери, она все так же выскальзывает. Каждый раз, когда я смиряюсь с тем, что нужно ее больше не искать, что без нее лучше, все начинает мне доказывать обратное, вся, мать ее Вселенная тычет мне пальцем на то, что я был не прав, но спустя некоторое время, этим же самым пальцем я тычу вселенной, что она была не права и на этот раз. Неужели нельзя чтобы все было проще, как у всех простых людей?
Да в прочем и этой самой вселенной абсолютно безразлично то, что все мои подруги уже спокойно лежат передо мной, а я надеваю куртку чтобы пойти промокнуть, скупо и неестественно улыбнутся продавщице купить себе еще двадцать, и аккуратно уложить их рядом.
Ну вот опять я дома, в той же самой темной комнате, окутанной родным до боли дымом. Мир крутится вокруг, как будто я в невесомости, как будто я застрял где-то между прошлым и настоящим, ухватился за них как ухватился бы падающий с прогнившего моста, за прогнившую веревку… Выход, просто нужно найти этот гребанный выход…