Я молод был...

Когда - то молод был, а нынче - стар.
Так жить спешил - и сдал, устав от бега.
Всё улетает, как воздушный шар,
Я поседел, словно покрывшись снегом.

Невелико искусство старым стать.
Искусство - как со старостью бороться,
Искусство - как живой воды достать
Со дна покрывшегося льдом колодца.

Я видел сон - вода, вокруг штормит,
Захлёстывают волны мою лодку.
И что-то тёмное бедой грозит,
Меня в буквальном смысле взяв за глотку.

Мысль в голове долдонит, как сверчок -
« ...К чему упорство ? Время помолиться...»
Нет, врёшь. Веслом ещё, ещё  толчок,
Стихает ветер, буря прекратится…

Мне в юности гадали по руке,
Что « ...Жизнь твоя закончится водою...»
Ошиблись. Здесь, от речки вдалеке,
Лишь ванна может мне грозить бедою.

А это зло легко преодолеть.
Холодный душ лишь прибавляет силы.
Ложась, во сне так хорошо взлететь
К  зовущей синеве --Сюда, мой милый !!! -
               
И старым тоже надо быть уметь.
Признаться, многим - трудная наука.
Тернистый путь, но Он велел терпеть,
Идти, порог переступив без звука...

Прекрасно всё, как года времена.
Весна и лето, осень и морозы.
Чтоб в должный час воспрянуть ото сна
Божественным дыханьем Высшей прозы.
                Август  2014