белое платье

белое платье и босые ноги,
со спины, но я всё же тебя узнаю.
так робко, словно раз первый,
словно мальчик, которому нет девяти,
касаюсь плеча.
какой-то нелепый сон
и я даже тут
всё боюсь, всё стесняюсь тебя обнять.
ну что тут поделать?
прости, ладно?
то ли море холодное,
то ли люди от обещаний власти,
перестали давать тепло.
так повелось,
что после «люблю»,
на утро одеваются и уходят.
но я так не привык,
почему-то так не привык
и всё чаще мне не хватает слов,
объяснять почему я не хочу спать с ними.
спасибо за всё,
за уличные завтраки
и романтические ночи в парке, на лавочке.
за крепкие объятие,
после моих грубоватых речей
«понимаю, что страшно.
прижмись покрепче».
ты сидишь в автомобили
и слышишь, как по радио врут.
в телевизоре говорят о том,
что люди падают с крыш, словно капли
и всё чаще добрые тёти,
продают детям вино,
кого нам винить, скажи?
и прошу не дай мне к тридцати спиться,
просто сиди со мной.
вот он я,
без псевдонима детского и не бритый,
человек, который не врёт только тебе
спасибо за всё,
за испорченную подошву,
за то, что прошли через всё.
может лет через десять
глядя на фото, вспомним.
белое платье и твои босые ноги,
ты стоишь и держишь в руках ромашки,
я ведь однажды решусь.