Она шептала мне слова по-французски...

Она шептала мне слова по-французски,
Я вдыхал её аромат...
Иногда ей было грустно,
Я боялся сделать что-то не "так".
Она часами ревела в подушку,
Считая, что уже умерла.
Я нежно целовал её в ушко,
Говоря, что она не права...
Её губы пленили так странно,
Я желал её тело не раз,
Но кумир её с телеэкрана
Был дороже моих тёплых фраз...
Она любила его смутный разум,
Поклонялась "потухшим" глазам,
Забывала всё одним разом,
Слыша его по ночам...
Её сердце хотело любви,
Ей хватило бы одной ночи.
Она поклялась на крови,
Что он будет первым, если захочет...
Я страдал от её безрассудства
И вдыхал её аромат.
Какое всё же безумство,
Но я был и этому рад...
Она часто меняла "партнёров",
Пытаясь найти в каждом "ЕГО".
Не чувствуя сердца укоров,
Она не любила давно...
Он был её бессменным кумиром,
Остальные не более тени.
Она попрощалась со всем грешным миром
И канула в бездну отчаяния, лени...
Я любил её смутный разум
И, как все, лишь вдыхал аромат,
Она же всё дальше была с каждым разом,
А затем, её поглотил мрак...
Я часто ходил к её свежей могиле,
Приносил его тексты, читал ей их вслух.
Все остальные о ней же забыли,
Как будто и не жил её слабый дух...
27.11.2009