Прыщи

Когда ещё и тени нет морщин,
и персиковы нежные ланиты.
Однажды вдруг прошепчешь ты убито
у зеркала: «Ах, у меня прыщи!»

И — всё. Всё кончено. Надежды нет.
И радость жизни тает стеарином.
Их отвратительно багровый цвет
любого может отвратить мужчину.

Их форма вызывает тошноту.
Припухший венчик, гнойная головка...
Тебе лицо показывать неловко,
ты прячешься, скрываясь, в темноту.

Приходит врач. Он циник и позёр.
Рассматривает, словно с вожделеньем,
твой непередаваемый позор,
выписывает кипу направлений,

даёт совет, глумясь, идти гулять
и пропитаться ультрафилетом.
«С таким лицом как можно сделать это?» -
ты вопрошаешь, плача и смеясь.

И, чтобы уж верней тебя добить,
он говорит, как соблюдать диету,
ни есть того, что вкусно, и не пить.
Ну, как такому следовать совету?

И справки не даёт, и ты должна
влачить позор к порогу института.
Он говорит, что ты и не больна,
а просто созреваешь. Где цикута?

О, яду, яду! Жизнь не стоит свеч,
когда твой лоб покрыт такой коростой.
Что? Чёлка? Изменить причёску просто
и в зеркало всё время не смотреть?

Вы, доктор, старый циник и урод!
Вы — хам, презревший клятву Гиппократа...

Прыщи прошли примерно через год.
Но на душе до старости заплата.