ОМ
На середине глади цвета хлеба,
Здесь острова, возникшие вдали,
То с озером сливаются, то с небом,
Ревет мотор, и в этой тишине
Его рычанье тонет в глубине.
И лодки, отдыхая от воды,
Плывут над головами у гребцов,
И впереди у нас конец пути,
И вечный звук рождается в груди
И множится в сплетении миров.
Ты изменился, что ни говори…
Как и зачем? Живи! Потом поймешь.
Свидетельство о публикации №114081802931