Глаза, устремленные в осень,
Уже не слезятся от счастья.
А старость не пиршество вовсе,
Но с нею придется общаться.
Вставать то в четыре, то в восемь,
А кажется, будто в двенадцать.
И смерть не приветствовать вовсе,
Когда ее образы снятся.
И кто-то внушает: готовься, –
И трогает холодно руки.
Пусть жизнь не наскучила вовсе,
Но близится время разлуки.
Планета на собственной оси
Пластинкою будет вращаться.
Ах, это не весело вовсе –
Прощаться, прощаться, прощаться…
2014
Прощальное
© Copyright: Иван Парамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114081801641
Свидетельство о публикации №114081801641
Рецензии