Лорд

по книге М. Петросян "Дом, в котором..."
***

По стеклу разбегаются стайки трещин, зеркала издеваются, бить их легче, чем выслушивать, будто ты безупречен, а разглядывать - дряхлого старика. Шрамы красных полосок на личном деле - пригласительный в дурку на две недели, но теперь, даже больше, чем на пределе, ты уверенно держишь себя в руках.
Возвращаешься, сам удивлен, что целым, ну острижен каким-то маньяком - мелочь, остаешься последним драконом белым, продолжаешь с гербами терять платки. Обитаешь в замшелом, прогорклом замке, от величия предков - одни останки, от безумия прячешься на Изнанке, разве нужен кому-то ты здесь таким?
Истеричным надломленным психопатом, в тишину вокруг кутающимся, как в вату, обожженным охотником... Ну куда ты? Но влюбленным бессмысленно объяснять... Что ходить будет больно, как по осколкам, что колки перетянуты на иголки, что забыть будет проще, чем вспомнить толком, королями становятся навсегда.

От безумия прячешься на Изнанке, обещая веснушчатой официантке, что вернешься когда-нибудь спозаранку, ей останется малость - всего лишь ждать.