О, память, где твой свежий след?
Ошеломляющей сиренью
как бы вскипающий рассвет
до первых слов в бреду творенья….
Неизъяснимый аромат
пролога эры одержимой,
озноб, осадков конденсат –
со всем, чем после дорожим мы….
Где искромётная роса,
текуче-гибкий стан берёзы,
смородиново-жгучих глаз
вблизи мерцающие звёзды?!
Когда-то главная струна
для тела в заданных пределах,
сентиментальная волна
«поющей дюной» отзвенела.
Как устаёшь от встреч с былым!
Как будто большее теряешь
в предощущении любви,
чем на возврате обретаешь….
Под накипающей слезой
пожар привычного начала
стыда едва ли не за всё,
что было или не настало!
Длинней бессонниц малыша,
что утра ждёт подарком дивным,
нетерпеливая душа
проспит как раз свой час счастливый,
единственный теряя шанс
на фантастическую встречу
уже сегодня и сейчас,
и тут уж нечем крыть, конечно!
Иллюзион 8
© Copyright: Игорь Миллер, 2014
Свидетельство о публикации №114081706851
Свидетельство о публикации №114081706851
Рецензии