Он пожимает плечами, прикуривает, лицо кирпичом
-А что мне тебе сказать? Не знаю. Поговори с врачом,
У них на каждую гадость найдется волшебный отвар,
Не мне же лечить тебя - я уже стар.
Она отводит глаза и делает вид, что все хорошо,
Что то, что сидит внутри не то, чтоб убить - не задело еще,
Что жизнь наполняет ее и бьет ключом,
И ей хочется с ним говорить. Но о чем?
О том, что даже пускай он ее бы сто раз попросил,
А признаться во всем ни ему, ни себе не хватает сил?
Что ей бы хоть это лето, хоть эту осень...
Если бы он попросил. Но он не просит.
Пусть он мнит себя стариком в свои сорок пять -
У нее уже в тридцать нет времени не прощать.
Нет времени
© Copyright: Анастасия Чаюн, 2014
Свидетельство о публикации №114081704914
Свидетельство о публикации №114081704914
Рецензии