Я ненавидел этих бабочек!

Я так давил бабочек этих,
Они убивали. Да, правда. Верно подметил.

Эти существа, давя моё нутро,
Были частью Неё. И потому,
Я любил их. Любил всё равно.
И сейчас разлюбить не смогу.

Они трясли мои ноги, руки.
И я стихи Ей писать я не мог.
Суки!
Мешал каждый жить мотылёк.

Любил их, как любил и Её,
Она сама впустила в меня эти краски.
Привык я, что жгли меня огнём,
И жил с этим без опаски.

Бабочки эти гоняли мой пульс.
На раз – два – три. Сердце – груз,
Тяготящий меня изнутри.
Точно конфуз.

Они щекотали меня, когда о Ней думал,
Я молил, чтоб они ушли.
Только мыслями их больше раздуло,
Эти тлеющие Её угли.

И в тяжёлые минуты жизни,
Они поднимали меня, и я на них вис.
Во всех смертных грехах виня.

Я так ненавидел бабочек этих,
Что полюбил эту каждую тварь!
Только осознал это поздно, заметив,
Что странно тяготит печаль.

Она уходит, и забирает своё «добро»
Я так ждал сие дня, но мне всё равно,
Понял я, бабочек хороня…

Так уходи же! Убирайся, прочь, уходи!
Но оставь этих бабочек в моей
совсем пустой
груди…