Всё смогу я...

Всё смогу я… Безумие века,
И сквозь ночь, напрямик в тишину,
Да на брег, да в бурливую реку,
Да по ней, да всё вдоль, да в длину.
Здесь, у края Господнего лета,
Где Антарес, как марево бел,
Так нежданно, и вдруг для поэта
Соловей запоздалый запел.
Как он пел!.. Спотыкаясь в потёмках
О диезы кладбищенских псов,
Продираюсь на глас тот к потомку
Знаменитых альтов и басов.
Да сквозь дебри, сквозь Вечность, по грани
Меж замком на двери и ключом…
Этот поздний, наверное, ранний,
Коль и август ему нипочём.
Как мы схожи с ним!.. Ночь за окошком,
И дожди беспрерывно с небес,
Спит уж всё, даже ёжик в лукошко,
Ближе к яблокам спелым залез.
Нам не спится же снова и снова,
Всё подальше от света в окне:
Мелодичное Соло и…Слово,
Я ему, а он солнечно мне.
Как юнцу-глупышу незнакомка,
Лишь за то, что…уже не вдова,
Изумительно так и  негромко,
С хрипотцой уловимой едва.
А в ответ стихотворные строки,
Где в закат упираясь, рассвет
Подставляет румяные щеки
Соловью, уж которого нет…
Всё смогу я: и выбелить север,
И сварить овощное рагу,
Даже дитятко выносить в чреве,
Лишь стихов не писать не смогу.