Никто уже не играет блюз

Никто уже не играет блюз.
Седой негр утопил в Миссисипи харп.
Между еловых лап, на берегу Оки ли Оби,
угрофин, натянув струны обе,
не играет блюз.

Я, подобно блудному сыну,
нажравшись рожков сырных,
блюю в унитаз с интонацией блюза.
*****, что за утро – непреодолимый бруствер!
Нет блюза. На завтрак – постное блюдо.

Перечитаю Буковского. Послушаю Buddy,
какие-нибудь другие старые band’ы.
Проверю с брагой банки.
Подумаю – ну, почему никто теперь не играет блюз?
Разобью пару старых блюдец,
сохранявших какую-то память о прошлом.

Пошло. Невесело. На FM советские барды.
А я хочу услышать звук банджо
или гитару старого негра,
дёргающего воздух за нервы
из сердцевины нового континента.

Брага настоялась малую толику,
Томик Буковского кем-то подрезан.
И никто не помнит блюзовую тонику.
Подлецы, одним словом.
Одеваюсь, выхожу из подъезда,
Пересчитываю оставшуюся мелочь.
Я, тот, который всем вещам мера,
Иду через атмосферную мерзость,
поднимаюсь вверх по пониженной девятой ступени.