Кто-то руки потирает,
кто-то прячется в Потир.
Смерть слепая погружает
всех-душою прямо в жир.
Из незрячей темноты
вдоль по омута - винтами
колбаса, ценой в солями,
в ней начинкою- кроты.
Жить бы жить, да тошновато,
и покаяться нет сил,
в час настигнутой расплаты,
чем покроешь карту, Кир?
Хромлешь ты на оба мозга,
до родимого пятна,
Вылетай же с Неба розга,
из Геенны полотна!
настигнут не радостью
© Copyright: Александр Терехов 3, 2014
Свидетельство о публикации №114081600968
Свидетельство о публикации №114081600968
Рецензии