Я в дом вхожу, привычный мой и тёплый,
В мир прозы погружаясь, как в болото.
Здесь не бунтарь, и вовсе не пророк я, -
Я птица невысокого полёта.
Я просто пахарь, я взопрел от пота...
Ну, сколько получил? А хлеб купил ли?
Как там погодка? На работе что там?
Отправил деньги? Не устал ли сильно?
А за окном лежит простор багряный,
И мир живёт манящий, незнакомый,
И рифмы льются на душу бальзамом...
Я их оставил за порогом дома.
Несовместима проза жизни с Музой,
Как на светиле солнечные пятна.
Ну, почему мои стихи обуза?!
Так раздражают вас, так неприятны.
Проза жизни 2
© Copyright: Рабочий Николай, 2014
Свидетельство о публикации №114081609176
Свидетельство о публикации №114081609176
Рецензии