О старых ивах
По улице, раскинув ветви,
Нечесаных седых волос,
Шумели ивы, будто в ветре
Им снег принес росу из слез.
Сто лет росли село спасая,
Привычны к молниям, громам
Деревья бедные не знали,
Что помешают проводам.
И вот летят на землю ветви –
Из каждой сделаешь метлу;
Придумали для легкой смерти
Ученые – бензопилу.
Мужик похмельем равнодушный,
Пилою машет как мечом,
За два стакана дом распилит,
Он душу греет первачом!
С похмелья ничего не жалко,
Болит дурная голова.
Она – на теле приживалка,
А все деревья – трын-трава.
© Copyright: Виктор Баркин, 2014
Свидетельство о публикации №114081608101
Свидетельство о публикации №114081608101
Рецензии