Блуждает мир в моральных лабиринтах...

                *   *   *

Почуяв кровь, кружат вороньи стаи,
Из тёмных нор прут орды наглых крыс…
То чьи-то сны кошмаром прорастают
В реальность, попирая здравый смысл.

          В одежде спят лишь варвары-плебеи!
          Эстеты отдыхают в стиле "Ню".
          Под утро вдруг приснился сам себе я
          И обмочил от страха простыню.

Одежда не причём – в напитках дело,
Что именно и сколько перед сном…
В явь пролезает ужас через тело,
Пропитанное липовым вином.

          Живу себе вполне неторопливо,
          Постигнув философии азы...
          И медленной струёю льётся пиво,
          Растягивая время и пузырь.

С трудом под утро продираю очи,
И сразу крик вестей со всех сторон…
Который месяц украинцы мочат
Друг друга – чем не пьяный, жуткий сон?

          Бывает, что инстинкт уже при деле,
          И рвется постоянство, словно нить.
          Да, самое кайфовое в постели...
          Кто может мне на это возразить?

Блуждает мир в моральных лабиринтах,
То в пропасть упираясь, то в тупик…
Увы, мой друг, я не певец инстинктов,
Инстинкт – он, сука, крайне многолик.