Подворотня

Заборы трущоб смотрят странно и нелюдимо,
Собаками драными, тощий поджавший хвост.
Машины, бомжи и за ними – бомжи, машины,
И по улицам грязным пакеты разносит норд-ост.
Из осевших под рамами окон плюют окурки,
Бьют посуду и матом кого-то кроют,
А в подъездах накурено, это наши подрос… придурки,
Что опять на ступеньках оставят следы от крови.
По бутылкам зелёным расходится бледный вечер,
Вырубает последних пьянчуг в подвале.
Где-то кречет кричит,
Где-то ворон кричит, как кречет,
Птицы верными стражами ночи усталой стали.
Надрывает на диске голос осипший песню,
И стакан,
И лимон чуть подсохший рядом.
Интереснее жить будет кстати, но… безынтересно,
С чуть прозрачной бутылкой недели и годы к ряду.
Под ногами асфальт поломался и рухнул в ямы,
И меня позовут на всё тот беспредел сегодня.
Только мне выбирать – иль остаться и быть упрямым,
Или стать королём в этой признанной подворотне.