нет толку

Ты Мердок читаешь с отчаянным интересом,
Про принца какого-то, что был чернее ночи.
И дым сигарет разделяется, словно бесы,
На белых и чёрных, что, в прочем, не важно… впрочем…
И я кислородом давлюсь, словно мне его очень мало,
Страниц Достоевского вовсе уже не счесть.
И дым от свечей разделяется прошлым, данным,
Часы в потолок уплывают, пробивши шесть.
Мы слушаем новости, кажется, и читаем,
Сегодня убили совсем неизвестных людей.
Лимон утонул в кружке с старым заваренным чаем,
Ты споришь о чём-то… уселась в корнях идей.
Завязли мы что-то в холодной рутине на долго,
Шипит телевизор, за окнами льют дожди.
И кто-то нас тычет в сплетение нервов иголкой:
«Ну что, досиделись? Теперь до полудня жди».
Ты с час уже где-то совсем не листаешь страницы,
Но всё же упрямо вперяешься взглядом в книгу.
Ну что там? Ну что там? Там перья роняют птицы?
А, может быть, уж и  постигнуть пытаются Ригу?
По крышам горячим спускается тихо вечер,
Свеча затухает, закладки – до завтра, Мердок.
Мне сводит суставы и шея болит и плечи,
Нудит телевизор под стаей москитов в сетках,
Пусть мозг запорошен холодной отдушиной правды,
Но новости быстро сожрут и останки нервов.
Чему были рады? Тому, чему были рады,
Мы лишь оказались как банка, но без консервов.

•

Ты Мердок читаешь на двадцать шестой странице,
Про принца, что смотрит из книги по-волчьи и волком.
Об Ригу все хлещут новые, новые птицы,
И кажется, что от меня
нет толку.