На холсте одинокий художник
Нарисует морской винегрет,
А картину стихами продолжит
Возле старого пирса поэт.
Волны плещутся, шепот прибоя,
Величавость прибрежной скалы,
Вот где сердце не знает покоя,
И душа подневольно болит.
Это гамма сведет за мгновение
Как поэзию, так и мазки,
Отражают прибрежные тени
Те творения в четыре руки.
Просыпайтесь живее, матросы,
Просыпайтесь живей, корабли,
А творцы с нетерпением спросят
Сколько миль до блаженной земли?
А пока что, творят неустанно,
Наблюдая морской винегрет,
И безбрежным его, и желанным
Называют художник – поэт.
Морской винегрет
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114081604131
Свидетельство о публикации №114081604131
Рецензии