выдавливать в тысячный раз
что-то из комнаты этой,
где тысячи прогнанных светом
снегов смажут колкости фраз.
я глуп безнадёжно и предан
своим лишь бредовым идеям,
что ночью немного сильнее
хотят на кусочки разрезать
мою бесполезную душу,
серевшую день ото дня,
тускневшую днём от огня,
но ночью бывая и лучше.
прости же, читатель, за это.
другое ты вряд ли увидишь:
лишь метаморфоз, как Овидий,
поданных наукой поэтом.
но где-то меж строк, незабвенно,
девчонка сидит и смеётся
с копнами волос цвета солнца,
улыбкой сверля меж застенков
опять же, всё комнаты этой.
конечно, всё сводится к ней,
все ветки туманных лучей
людьми едва полной планеты.
конец, как всегда - вне себя,
и что-то размытое, точка.
конец - это, правда, не срочно.
конец начался с сентября.
метаморфическое
© Copyright: Призрак Угасающей Осени, 2014
Свидетельство о публикации №114081600171
Свидетельство о публикации №114081600171
Рецензии