Плохие стихи

Кто не засмотрелся на тебя - он, видно, какой больной,
У него отнят шанс полюбить самому так, как хотелось бы; только
Кто? Кто этот кто-то?
Ты несёшся по улицам, кому-то виделось будущее с тобой;
И, заправляя за ухо прядь волос, глядя вокруг, ты чувствуешь себя немой;
И дальше спешишь - работа.
Ты плывёшь, всё мимо и мимо летят корабли ветрин,
И бесится ветер хромой, и сходят огни с мостовой, сколько,
Сколько должно это длиться?
А ты пихаешь озябшие руки в карманы пальто, и нырнув в магазин,
Согреваясь, адекватно оценивая жизнью розданные роли,
Подумаешь, что остаётся только злиться.

Оставшаяся живая часть души неприкаянно бродит по твоему телу.
И немеют озябшие руки до искусанных локтей,
А ветер холодный обхватывает поясницу.
Твой, когда-то убитый, голос звучит в голове, говорит, что и ты чего-то хотела,
Припоминает тебе множество твоих неуместных ироний.
И что тебя держит в " Культурной столице"?
И как-то всё вдруг становится элементарно, чисто и просто, и ясно как день,
И живая мысль течёт, с опаскою, но смелей.
И находятся в памяти нужные лица.
Вот ты стоишь на развилке и тихо ненавидишь эту свою врождённую лень.
Да нет тут ничего, собственно, этим страдает любой посторонний,
Но ты страдаешь перед собой, такчто надо хоть извиниться...

14.04.14