Калейдоскоп

         

Есть зависть белая –
               в ней доля восхищенья.
А в чёрной – ненависть
               и больше раздраженья.
И есть еще одна –
               невзрачная малышка.
Она в подполье вечно
               прячется, как мышка.
И так стеснительна.
               И очень боязлива.
Но как опасна
               эта серая бацилла!..

2003 г.

*******

Воспоминания о Киевском еврейском
      театре «Нэшомэ»

Восторгов щедрый урожай –
он не приходит невзначай.
Ведь сцена требует таланта,
труда с терпением атланта.

Проторив к зрителям свой путь,
сумели к творчеству прильнуть.
И трепет, на душе тепло –
мне в жизни очень повезло!    

Быть в связке суждено одной
с родной нам публикой взрывной.
Аплодисментов полный зал, 
как ликования обвал. 

В который раз – успех! Ура!
Пришла счастливая пора –
любовь снискали мы в сердцах
сейчас и здесь, а не в мечтах.

Идём всей труппой «под венец»!
И каждый счастлив как юнец –
поклоны, множество цветов.
А после – столько добрых слов!..

Артист – такой же хлебороб:
он в зале сеет, пашет, жнёт.
И зёрна доброго без фальши
в ряды роняет как на пашне…

2003 – 2007 г.г. / 2016 г.


*******

Без солнца не живет она –
не любит серость тень моя
туманы, слякоть и дожди.
Не любит пасмурные дни.

Я быть разборчивым, как тень,
желаю каждый божий день:
общаюсь только, с кем хочу –
набрался у неё уму.

2003 г.

*******

              Тропинка

Она имеет множество извилин.
И знает точно, где идти, куда.
И хоть конец пути совсем не виден,
не может заблудиться никогда.

Иду тропинкой – возникают мысли.
Любым дорогам дальняя родня,
с ней удаётся многое осмыслить,
чем удивляет каждый раз меня.

2009 г.

*******

            Ему такое суждено 

«Какой-то странный был здесь тип –
я от волнения охрип:
он прикатил к нам воз обид!
Всю жизнь копил. Как неликвид

я по дешевке бы купил,
но слишком цену заломил.
За что дерет три шкуры гад?!
Как будто воз привез наград.

Другой придурок заходил.
Он воз улыбок предложил.
Почем улыбки? Вот чудак!
Их раздает он просто так...»

Ему такое суждено –
смотреть в больничное окно
и говорить с самим собой,
и со своей душой больной…

Мир нереальный – тоже мир,
есть радость в нём и свой кумир,
свои желанья и мечты,
свои могилы и кресты.

2003 г.

*******

Суров был столб и хмур и сер
Он деловитости пример.
И ввысь он устремлял себя –
держал он в небе провода.

У основания столба
зашевелилась вдруг земля.
Росток был слаб и очень хил,
но каменистый грунт пробил.
Он трепетал, как огонек,
зеленый маленький листок.

А столб был крепок и высок,
от ветра заслонял как мог,
а летом в самую жару
тень отдавал ему свою.

Пришел я снова в те места
десятилетие спустя.
С ним рядом вишня расцвела
и столб ветвями обняла.

2003 г.

*******

Сколько разных мерзавцев
                отлили из бронзы!
И цари, полководцы
                и всякие бонзы
столько бед принесли
                для простого народа –               
не давали покоя
                им лавры Нерона.
А величие им               
                придают только кони.       
Если б я их ваял,               
                то седлал для них пони.          

2003 г.

*******

Чёрные тени
                метались от флагов
и человеческих
                стонов и ахов.
Люди собрались,
                не ведая страхов,
чтобы проблемы
                решать одним махом.

Трезвые мысли
                в толпе ведь в опале.
Площадь –
      как дикая лошадь в оскале.
А кукловоды
                таких вакханалий
всё обещали 
                и без колебаний

власть захватили
                и стали «элитой»,
чтобы не счесть потом
                крови пролитой,
смертей и увечий,
                калек и сирот,
бездомных
                с котомкой
                и горя потоп.

И цены взлетели
                повыше небес.
И вновь поселился
                коррупции бес.
Похоже, что в Раде
                засела шпана.
В ней нрав – мордобой
                и рефлекс пахана.

Грабить народ
                научились так ловко –
тот и понять
                не умеет всё толком.
«Залежність» 
             одну заменили другой,
и всё, как всегда,
                обернулось бедой.
               

Вот что натворили
                «кумиры толпы»!
Где мудрые люди
                и совесть страны?
Где гибкость ума?!
                И где дипломаты,
а не глупцы
                из отряда приматов?

2016 г.

*******

Есть удивительный народ –
прекрасно пляшет и поёт.
А веру он себе берёт
лишь той страны, где он живёт.

Вопрос, конечно же, не главный –
католик он иль православный,
буддист он или лютеранин,
евангелист иль мусульманин.

Нет разницы! Из-за богов
не хочет он иметь врагов.
При том цыгане всей Земли,
хоть веры разной, но дружны.

1997 г. 

*******

Неправильно писать имеет право:
он учится – и пишет "Абезяна".
В записке: "Я гулять пашол"
как слышит, так пишет он.

Писать он вскоре станет без изъяна,
Конечно же, напишет: "Обезьяна".
Иной раз сможет и солгать,
и всё другое постигать.

1997 г.

*******

Заблужденья  волков 
               чрезвычайно сильны.
И они ведь –
               трагедия рода.
То, что плёво скоту
               и для каждой овцы, -
наважденье
               на волчью породу.

Помню – нравилось мне,
               как парады цветут –
транспаранты красны
               и знамена.
А  бесстрашные волки
               скорее умрут,
чем приблизятся
               к тряпкам загона.

Почему это так,
               я никак не пойму –
волк от крови горячей
               хмелеет.
В то же время разбойник,
               задравший овцу,
от привычного цвета
               робеет.

Может быть, потому
               что не пахнет она –
эта тряпка
               кровавого цвета. 
Где ж бесстрашие волчье,
               скажите, тогда?
Волки гибнут,
               не зная ответа.

И для тех, кто отваги
               полны и сильны,
непосильно им то,
               что пустяк для овцы.

2007 г.

********

Сквозит. Как холодно! И странно –
баюкает он грусть свою.
И постарел вдруг очень рано.
Здесь зябко даже воробью.

Температура – грипп, простуда? –
опасно падает она!
Сад еле дышит. Ему худо.             
Надежда в нём еще жива.

Но покидают его силы. 
Костры – опавшая листва
уже дымит, словно кадило,
и причитает, как вдова.

Нагрянула зима – вся в белом
с метелью и другой роднёй.
И тщательно – не между делом! –
его накрыла простынёй.

С морозом ветры сговорились –
у них свой шабаш здесь, в саду.
Не долго быть тому судилось –
так больше жить невмоготу.

Весна, лаская, лечит раны.
Он возродил листву свою.
Вольготно дышит. И сопрано –
внимает сад мой соловью.

2008 г.                И. П.

Есть благородство на лице.
Служила – как же! – Мельпомене.
Была ли совесть? Так, вчерне…
И та подвержена гангрене.

Она – вся в черном. Атаман.
И лицемерит осторожно.
Грязнее грязи был обман
и месть исподтишка. Позорно!
    
Ей так к лицу притворства шаль!
Но так со мною получилось –
прозрел я поздно. И мне жаль,
что раньше это не случилось.

2007 г.

*******

Как хорошо быть пьяными глупцами!

Звёзд множество – Вселенная над нами! –
горели и мигали временами.
Где звёздочки армянского разлива?!
Коньяк хорош! Хорош он был на диво!

Судьба нас с ним сегодня породнила
и до рассвета, кажется, пленила.
И мы на небе звёзды выбирали.
И находили – тут же их теряли.

Луна пришла смотреть на нас лукаво.
Мы – на неё! Имеем тоже право.
А звёзды, чтоб понравиться, мерцали.
Как хорошо быть пьяными глупцами!

2013 г.

*******

Повода не давал

Рос волосок на ухе –
тихо так поживал.
Не сказался на слухе.
Повода не давал,

чтобы его пинцетом –
грубым таким путём! –
вырвали и на этом
кончили с ним. А в нём

столько было задумок,
столько надежд питал,
хоть и бывал он робок,
очень смело мечтал.

Как бандиты с кастетом,
могут бить наповал,      
так и его – пинцетом.
А кому он мешал?    

Если не там ты вырос,
очень опасно жить.
Даже обычный волос
долго не смог пробыть.

1999 г.

*******

И ветер замертво упал

В неистовстве он так опасен!
Приходит в ярость – и ужасен.
У злого ветра есть нужда
жестоким быть. Его беда:
нельзя ему остановиться –
все время должен суетиться.
Устал он очень – штиль настал.
И ветер замертво упал.

*******

          Поблек закат

Закат, как красная икра
на хлебе черном. В ней – игра
оттенков разных. Бутерброд
на весь вечерний горизонт
в залив упал икрою вниз.
Поблек закат... Такой каприз –
ушел и все! А без него
ночь заслонила все окно.