2014

не знаю что вы видите в моих стихах, не знаю чем зацеплен слог,
но в каждой точке, в каждых здесь записанных словах
есть место оболочке, которая скрывает диалог
с больничной койкой, страх в отражении в ночном окне.

в печали горькой, в вещем сне
я беспрерывно падаю в мягкие тела
погибших на войне, погибших на кострах,
покинутых семьей, изранненых солдат.

и только стоит телу окровавленному шевельнуться,
как слышен залп, и мне приходится проснуться.
я, перематывая сон, не понимаю от чего мне снился он.
неинтересна мне война. во мне и страха, состраданья нет.
но почему глухая тишина сулит предсмертный бред?

не знаю, что вы думаете о том что я пишу.
не знаю, как неправильно поставлены слова,
но если я скажу, что глупо умереть за родину свою,
стану ли за это я мертва? за то что говорю?

не думаю. навряд ли. времена не те.
и мнение мое неважно, несерьезно,
ведь я не думаю о каменной плите,
возложенной семьями солдат быть может.

возможно, я думаю о том,
что скоро осень будет за окном,
что серый мой, кирпичный дом
окажется тоскливее на фоне голых веток,
но я счастливее не стану, если где-то
люди перестанут убивать друг друга
ради ничего.
ведь это их вина и их заслуга,
что всё вокруг мертво.