Жена

Поздний вечер. Замочная скважина. 
Ключ в кармане. Невключенный свет. 
Всё пустое, до боли неважное. 
На ура прошел шумный банкет. 

И следы от помады на вороте, 
Аромат сильно сладких духов. 
Спит супруга на креслице в комнате. 
Тихий шум монотонных часов... 

Темных прядей кудряшки забавные, 
На сорочке ночной кружева. 
Так уж вышло: всё это не главное. 
И пора бы сказать ей слова 

Про семью, про привычку и женщину, 
Что важней всего стало теперь. 
Так бывает, что брак дает трещину... 
И немыслима жизнь без потерь. 

"Всё скажу... Не сегодня а утром. 
Хлопнув дверью, уйду в новый путь. 
И разложена жизнь по минутам. 
А сейчас лишь желанье: уснуть." 

А на утро кофейная дымка 
Наполняет квартиру и сны. 
И жена...как на свадебном снимке 
Вашей первой далекой весны. 

-Извини, что вчера не встречала. 
Я уснула... ты поздно пришел. 
Как всегда, очень сильно скучала! 
Ну, пойдем...я накрыла на стол. 

"Как готовит! Не каждая может... 
Россыпь темных кудрЕй по спине... 
Что-то совесть предательски гложет... 
Но уютно с ней рядышком мне. 

Разве может любить так другая?! 
Сердцем быть постоянно с тобой, 
Лишь слезами тревогу смывая... 
Не хочу расходиться с женой!

"Не заметив" духи и помаду, 
Говорит о привычных делах ... 
Никого... никого мне не надо! 
Десять лет держу счастье в руках"..