Бурлила ржавая вода,
коптила чёрным плитку.
Накипь
ссыпалась пеплом с потолка.
Живущий болью
наизнанку
ворочит быт.
Она жила,
варив одну и ту же кость.
Он приходил к ней иногда,
как старый друг, как новый гость –
хрипящий мрак.
Сипела трость.
Вслед за дыханьем рвался шаг,
и разливался кипяток.
Варить.
Варить!
Варить комок,
из горла вынутый, и вновь
мешать и пенить стонов сгустки,
кровавить сердце в мясорубке,
За мокрый лоб.
За сухость губ.
За каждый вечер в одиночке
тюрьмы квартир, и каждой ночью
хлеставший звук!
За дом – не дом!
Кипящий пол!
Осадок жжет предательской свободы,
где жизнь себе, себя, собою, чтобы
позвать костлявую – и только лишь – за стол.
Бурлила ржавая вода...
© Copyright: Кэтрин Рэй, 2014
Свидетельство о публикации №114081505855
Свидетельство о публикации №114081505855
Рецензии